Появилось что-то новое – ложусь в постель, смотрю сквозь ресницы на окно, подсвеченное рыжими и зелеными огоньками; стараюсь не шевелиться, потому что кровать поет скрипучим голосом что-то диссонансно – веселое; и не могу спать, а хочется.
Это мой двадцатый круг. Слишком мало как-то, нет?
Ровные строчки слов то по бумаге незнакомым почерком, то по ушам неузнаным голосом.
По сознанию рифмами и подсознанию образами.
Виниловые пластинки бесконечно стирают иголки по основание бороздками одних и тех же мыслей. В послевкусии оставляя тихое шуршание…
Какого цвета мое настроение? Мое настроение белого цвета, потому что ничего.
Вернее как. Оно все так быстро меняется. Волнами. Оо-оох.
Тиш-ш-ше…
Тиш-шшш-ше…

Здесь слишком много тайного, только моего, понятного не всем, а только некоторым. Пш-ш-ш-ш.
Вечера безумны…

Утро понедельника не отрезвляет, остужает только. Я подумаю об этом завтра?
А вообще завтра новый день, а я тут расстроенная.