О чем думает у окна, смотря на горизонт, когда весь город тихо спит, о чем молчит поэт? У же не за горами июнь, алкоголь, лед и сок, а я молча растворяюсь в интерьере дома. Номер прежний, адрес тот же, приходящие не греют, остальное все мелочи. Мерцает лампа - скачет напряжение в ожидании тепла. Время посмотреть вокруг, кто остался рядом? Школьных одноклассников узнаю с трудом. Загоняться слишком поздно, дым глотаю слишком жадно и им же дышу и, знаешь... Нормально и этого того стоит. Под ногами слой асфальта, а не песок моря. И это мое шоссе, моя дорога, на которой горят в отражении огни мегаполиса, в голове голоса из космоса, а за окном мороз.
Яркими рассветами, не жалея неба, взрываю.
Укрой
Первой листвой
Мой вечно молодой
Май.

В самый темный и страшный миг мы ищем близких в толпе чужих, это жар уже не для них, как страницы прочтенных книг. Этот жар еще не угас - у старой книги за обложкой всегда новый рассказ. Мы молчим - нам под стать, но надо срочно все сказать и так надо, ведь есть, что душе сказать. Мы кричим: "Наплевать!", но уже ничего не поменять и многих уже не обнять.

Стоит лишь плыть по течению в этом городе грез, стирать слез руками. У меня огонь внутри, а у кого-то лет горит. И нам походу по пути, делая шаги, оставлять следы. Потом сжигать мосты снова и снова, потом видеть сны, где ты летишь трогая облака, снижаясь над домами, где беснуется суета и цены за квадрат и в кранах течет вода. И, разумеется, каждый сам за себя. Всем так будет легче, а я останусь здесь и буду ждать. Ждать свободных мест на последний рейс.