Черт, я безнадежна. Мне все кажется, что это и есть правда. Что я вот, кхм.. "такая". Что я приношу "это". Мне не хочется ни произносить эти слова, ни писать их. Слишком колет сердце. Вот за что я люблю интернет так это за то, что можно улыбаться всем, а по-настоящему плакать навзрыд. Но некоторые чувствуют. Вернее не чувствуют, а видят. Предсказывают.

Это пар над чашкой кофе, согревающий губы, это географическая карта, это левая рука с припухшими венами, прорисовывающая тени на шершавой бумаге, это светлый (?) завиток волос, винтовая лестница, это пустота, которая меня окружает, мои сны и письма, это запах воды и листья, подхваченные ветром;
это промокшие ноги, мертвые птицы, пустая береговая линия, человек, морем пишущий море, это память о неслучившемся и том, что никогда не случится, это чья-то предопределенная судьба (возможно, мира);
это пара слов на незнакомом языке, это проржавленные водосточные трубы, это ощущение потерянности, это теплая сырая земля, услышанное "а вчера было лето".

Это закапанное стекло, дождь, идущий четыре года напролет, это письма на салфетках и засушенные цветы, это запах корицы, это дежа вю;
это черный блюзмен, это встречающиеся через каждые сто метров близнецы и беременные женщины, это голуби и воробьи, ждущие, когда ты бросишь им еще кусок, это перья и камешки, телефонный звонок, заставляющий улыбаться, это следы лап трехдневной давности, это страх неотвратимости и тихое "ничего, ничего";
Это моя ямочка на правой щеке, это глобус звездного неба и луна, пробивающаяся длинным лучом в щель между шторами, это ненаписанные стихи, деревянные ножки стула, это левая рука с припухшими венами, заполняющая клетки мелким почерком, это географическая карта, это пар над чашкой кофе, согревающий губы.

Рисовать на запотевших окнах, плескаться в фонтанах, делить шоколад, стукаться головами, наклоняясь за чем-либо...


"Сегодня в два ночи ..."